Осенний город ёжится,
продут со всех сторон,
дрожит под тонкой кожицей
озябшее нутро.
На тротуары серые
стекает жизнь дождём,
проходит осень скверами,
вот так и мы пройдём.
Аукнется — откликнется
ударами судьба,
как мёртвый дуб осыплется —
не вывернет тропа.
И не возникнет заново,
ни ныне, ни в веках,
до донышка до самого
вся выпита, горька.