Её все обходили стороной
за странность и нелепую привычку:
всегда молчать и вспыхивать, как спичка,
когда вокруг пикантно и смешно…

Она была ранима и чиста,
наполнена загадочного смысла,
без полуправд и вечных компромиссов,
не в ногу и со временем не в такт…

Она жила по формуле любви,
иное было мёртвым, скучным, пресным,
и партию свою играла честно,
когда, казалось: вот оно! лови!

И тот, кто ловок был, своё поймал:
комфортно телу и душе покойно.
Он в этой жизни выглядел достойно:
счета, круизы, частные дома…

И, очевидно, будет новый взлёт,
отлажена машина безотказно…
Но ей билета нет на этот праздник,
ведь формула любви, увы, не в счёт…

И жизнь её обходит стороной
за странность и нелепую привычку:
не подбирать к чужим замкам отмычку
и мучиться неведомой виной…

Она одна, ранима и чиста…
В квартире, где всё мёртво, скучно, пресно,
она садится с тёплым пледом в кресло
и гладит задремавшего кота…