А послезавтра снова август —
Бега, рулетка, карамболь.
И всё мне кажется — не справлюсь
С мольбой, с судьбой, сама с собой.
Шальных ветров многоголосость,
Канон назойливый: «Тщета!»
Но мне на ушко шепчет космос,
Что горизонт не есть черта…
И ни черта не понимая,
«Да» отвечаю я кивком —
Не потому, что я немая,
А потому, что в горле ком.