Эта грусть не моя… эта песня чужая…
Почему же она пробивает навылет?
И уже не томит потаённая жалость —
просто сердце отдать, из груди своей вынув,
просто рядом идти по разбитым дорогам,
по весеннему сумраку, злому пространству,
забывая названия прожитых родин,
принимая спасением музыку странствий.
Эта даль не моя… эта песня жестока…
Этот голос срывается в небо, сгорая…
Кто полюбит его — погибает до срока,
почему же не жаль опалённого рая?