На чердаке скребётся тихо мышь.
В подвале мульку алканавты пьют.
Течёт луна со старых впалых крыш.
Но в комнате прижившийся уют,
натянутый струной библейских арф,
в старинных книгах всех познаний мёд.
Я пятый год довязываю шарф
в надежде, что зимою он придёт.
Среда сегодня. Сеет мелкий дождь,
а завтра снова азиатский зной.
В стене застрявший пулей ржавый гвоздь.
На столике с просрочкой проездной —
куда здесь ехать, да и ехать с кем?
Наш город - средь пустыни пятачок.
Рвануть бы мне отсюда насовсем,
но время — беспокойный паучок,
сковавший по рукам и по ногам, —
душе тенеты вечные плетёт…
Утеряны ключи ко всем замкам —
ликует бес, а с ним — Искариот.
Босая у окна — съедает тьма…
Кому мне лампу зажигать? Зачем?
Толпою серой сгрудились дома,
там в каждом кто-то глух, а кто-то нем.
У каждого картонный мрачный бог,
ответственный за светлый новый день.
По воскресеньям бог наш ясноок.
По буднят спит. Всем просыпаться лень.
Все верят в вечность, в чёрта, нло,
в пророков, в святость всех земных царей…
Сказать им, что наш город мертвый, зло, —
увидеть партсобранье упырей.
В канавы ветром завтра всех сметёт,
и примет город новых типажей.
Счастливо улыбнется идиот…
Картонный первоклассный лицедей
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122082401556