От вишен пятна не отстираны
на ситцевом любимом платье,
Дню слёзы выплакал холодные
его намоченный подол.
Журнал смотрю, до дыр зачитанный,
в тарелке стынут два оладья,
Смотрю, как зонт — трость благородная —
вьюнками над столом зацвёл.
Я всеми здесь оберегаема
и ангелом — мальцом крылатым.
Жизнь — в огород с утра да нА реку,
где рыбок золотистых сонм,
Все были миги осязаемы,
нос симпатично конопатым,
И гитаристы все — романтики,
любовь — в ромашке, в ставнях — сон.
Покроется гусиной кожею
плечо с укусом комариным,
Журнал, на больше не отложенный,
отправкой ляжет в костерок.
Потом полжизни будет сношено,
морщин соткутся паутины,
…Лишь память детства — искра божия —
В закаты льёт вишневый сок.