Пусть наши пути неровны,
и скоростью век прессован…
Но снова в полях коровы
синь неба качают сонно.
И кажется — нету плахи,
где мы этот мир распяли,
и снова щебечут птахи
о том, что просты печали,
что тело — всего лишь двери
туда, где покой и воля,
что стоит простить, поверить —
и больше не будет боли…