И вот он — лес, в лесу — дрова.
Они нужны мне? Да, конечно…
Глядишь, согреют, как слова
Когда-нибудь в ночи кромешной,
Когда закончится тепло
В душе моей, но до рассвета
Пойму — ещё не истекло,
Ещё не требует ответа
То время, что течёт себе —
Оно всегда течёт куда-то,
Неуловимо по судьбе,
В моей судьбе не виновато.
А кто же, друг мой, виноват,
Что возле глаз лежат морщины
И, что скелет слегка горбат,
Хоть не привык сгибать ты спину?
Да как-то всё само собой,
Всё мимоходом, незаметно.
И дом с кирпичною трубой
На лес взирает взглядом ветхим,
И будит скрипом половиц
И чьим-то шорохом, и хрипом,
Как будто тень из небылиц
И этот дом болеют гриппом.
А впрочем, это всё о нас —
О мне и той, кто рядом дышит.
Но как хрупка меж нами связь
Бывает в час, когда по крыше
Ночные шорохи скребут,
Озноб кусает за колени
А время с нами, где-то тут,
И между снами чьи-то тени…