Сухой прохладой тянет из степи.
Поспи, сынок. Хотя б чуток поспи.
Мы в тесноте, как зэки на этапе.
В подвальном корабле задраен люк.
И темнота. И страшен каждый звук.
Глотни, сынок, водички пару капель.
Никто не ждёт весёлый фейерверк.
Был фильм для взрослых, «Не смотрите вверх» —
боюсь, что это правда. Лгут поэты.
Не слышно здесь угроз про «мир в труху»
и безразлично, что там наверху —
кровавый Бог? Крылатые ракеты? -
одна упала к югу метрах в ста,
как будто клякса на простор листа —
земля дрожала и трещали стены…
Сынок, нам нужно выжить. В этом суть.
Хотя, конечно, мудрено заснуть,
когда всесильный страх вползает в вены.
И мир, который стал для нас чужим,
так странно, ненормально недвижим,
как детская игрушка без завода…
Там два часа осталось до зари,
и звёзды зреют, словно волдыри
на обожжённой коже небосвода.