Не жди, чтобы я вновь заговорила, —
Разлука ограничила в словах.
Печать отлита на моих на устах…
Писать нет смысла, — высохли чернила.

Все кончено, и больше не скучаю,
Душа щенком ночами не скулит.
Кому-то Млечный звездами пылит,
А я гоняю ложку в чашке с чаем.

Не смею доверять — себе дороже.
Не пью вина. Нет танцев на углях.
Теперь передо мной широкий шлях,
Где по пути лекарством — подорожник.
… показать весь текст …

Сжигая наготу моих стихов,
бросай её под ноги серым пеплом,
накрыв печали жёстким чёрным крепом —
исчезнут цепи золотых оков.

Или вдыхай, как сонность тишины,
блуждающей в твоей пустой квартире.
Мы одиноки все в подлунном мире,
и каждой в состоянии войны

с самим собой… Мы все играем в бога,
пером кровящим пачкая бумагу.
Как часто боль душе победным флагом,
где дни текут беспечно к эпилогу.
… показать весь текст …

Как часто мы — сплетение из нот,
дыхания тепла, травы примятой.
Проста отгадка: значит кто-то ждёт,
чай заваривши с лаймом или мятой.

Рапсодией звучим сокрытых тайн,
когда навстречу искренность порыва,
когда взахлёб звучит души «бернстайн»…
Но как же он таится прозорливо,

заброшенным во времени, пароль
скрывая гордо с болью молчаливой…
Провалами случается гастроль,
виной «погода» — пасмурна, дождлива.
… показать весь текст …