По утрам в июне сон уходит не со скрипом, а быстро, почти неслышно, словно понимает, что нельзя пропустить такое…
Кот на кухне настолько примерно пялится в нежную мякоть распускающегося на крышах солнца, что вполне сойдёт за путного, рядом с которым даже до жути боящийся его младенец-цветок не взывает, как обычно, о помощи.
Мысли в голове честные, тихие, разные. Им можно просто быть. Без внутренней цензуры, умеющей трусливо отбрасывать неугодные, чтобы заменить их потом наспех сочинённой ерундой.
А ерунды уже давно не хочется. Особенно искусственной.