Этот день написан акварелью,
Всё прозрачно, всё в полутонах.
Рано утром тоненькой свирелью
Прозвенело что-то в облаках.

Веер линий россыпью цветочной
Растворяется, теряется, бежит,
Маленькой малиновою точкой
Солнце за деревьями дрожит.

Всё полунамёк: слова и мысли,
Цепь событий, вереница дел.
Этот мир художником написан,
И сегодня это — акварель.

Маленькие камикадзе —
Листья старого тополя.
Ничего они не боятся,
Разлетаются, крыльями хлопая.
Бреют, срываясь в вираж.
Видно, так всё задумано.
Выполняют чей-то приказ,
И, кажется, всё разумно.
Но почему-то ноет душа,
С ними прощаясь.
А осень идёт не спеша,
В этом грехе не каясь.
Но я знаю — за ней, в тишине,
Минуя все зимние даты,
… показать весь текст …

Она путала Чюрлёниса с Межелайтисом,
И Памуккале у неё не вязалось с Турцией,
На вопрос: «Барышня, чего желаете?»
Отвечала: «Рыжей хочу настурции».

И на окна к ней прилетали голуби
И смотрели глазами радужно-круглыми.
А зимой она обнимала деревья голые,
Согревала их и считала умными.

И текло её время в разговорах с закатами,
А с ладоней струился песок вечности.
И ложились в сумерках тени заплатами
На дырявые дни прошлогодней беспечности.
… показать весь текст …