Не мотыляйте ветки клёна.
Мои года уже не т. е.
Ой да не вейся змий зелёный
Над аппаратом на плите.
Я верен крепкому до гроба.
Устал, не выспался, не брит,
Но вот, уже снимаю пробу,
Что синим пламенем горит.
Пусть будет мне напиток в благо,
Мечтаний выспренных полёт.
В моём бидоне бродит брага.
Бушует, пенится, живёт.
В подполье старого сарая
Бутыли ставятся рядком,
И змеевик, как змий из Рая
В посуду капает ядком.
Как хорошо в объятьях ночи.
Мой аппарат, ещё рожай.
Пусть груши в садике пророчат
Мне новых бдений урожай.
С огня почти пустую флягу
Сниму усталою рукой,
И на топчан в углу прилягу.
Ещё сто грамм, и на покой.