Тишина на душе, что-то в ней, как вино отыграло,
Дождь уходит из парка в листве пожелтевшей шурша,
Не грустите, мадам, что пришло ваше лето к финалу,
Осень в этой поре, в листопад, как и вы хороша.

По лицу узнаю, почему вы прохладе не рады,
И пишу, как портрет, на листочке нечаянный стих,
Не корите судьбу, ваш июль, он по прежнему рядом,
И дождём расцелованный в мокрой аллее притих.

Вы прислушайтесь, дождь барабанит по зонтику реже,
И листва не хрустит под ногой и в озябшей горсти,
А вон тот георгин по осеннему ярок и нежен,
Он успеет ещё до холодной поры отцвести.
… показать весь текст …

По вечерам уже свежеет
И краски, кажется не те,
Танцует Осень-Ворожея,
То в пестроте — то в наготе.

В моём саду сбивает груши
Не оставляя на потом,
И загрустив целует душу,
Прохладно-жгучим, мягким ртом.

Всплывая сквозь ожогов комья,
В глубинах жизненных основ,
Душа, себя почти не помня
Выходит из привычных снов.
… показать весь текст …

Я уже не поэт, графомании сброшена сбруя.
И, возможно, читатель, всё это, увы, не для вас.
Я восточные мантры в обычной тетради рифмую
В монастырской вихаре с открытым окном на Кайлас.

Голос гонга в горах, как призыв к медитации, чёток,
Ветер кожу лица жжёт морозом и тысячью бритв,
И струятся в руке бесконечные бусины чёток
Веществом ощутимых, прохладных на ощупь молитв.

Постижения путь в пустоте бесконечен и труден,
Над высокою скорбью страданий, падений и слёз.
В амальгаме реальности видно, как мечутся люди,
Принимая всерьёз беспорядочность целей и грёз.
… показать весь текст …