Лето созревает вместе с гроздьями рубиновой черешни, с янтарными абрикосами, с пушистой нежностью приплюснутых инжирных персиков, с алой и слегка водянистой клубникой, промотавшей свою сладость под прохладными майскими дождями…
Лето ненавязчиво просит тебя остановиться, остудить к вечеру бутылку брюта, постоять под уставшим сонным солнцем и дойти до желания взять себя под собственное крыло.
Какая она, твоя сегодняшняя убеждённость в том, что ты всё ещё есть у себя?
Что звучит в тебе тихой мелодией в секунды едва ощутимой грусти и непонятного пока предвкушения неведомых перемен?
О чём ты думаешь, незаметно наматывая километры очередного дня, пропуская сквозь собственные ладони десятки дел, проскальзывая мимо зеркала, но не отыскав в нём ничего нового?
Какие чувства пробираются в шумные комнаты твоей внешней жизни, когда ты не призываешь ни одно из них?
Горюешь ли ты о своей скромной неприкаянности, что никому не набивается в друзья и никого не зовёт на помощь?
Различим ли ты теми, кто всегда в твоих мыслях и молитвах?
Появляешься ли ты на собственных радарах, как ещё уцелевший в этом заволакивающем свет безвременье?
Держишься ли на воде своей зыбкой жизни, которая непонятно сколько продлится, и непонятно чем ещё наполнится?
Остановись в коротком мгновении долгого летнего дня, завораживающе переходящего в короткий час ночи, и вспыхивающего скорым парным рассветом…
Возьми себя под собственное крыло. Спрячь себя от своих же печалей. Пролей тихие слёзы. Отыщи самую нежную струну внутри. Дай себе шанс.
Ещё не всё…
Ещё не всё, пока ты есть у себя.