Слова умножаются на слова,
Но тот, кто делит на ноль — мудрей.
Мне волны по щиколотку едва.
Или я выросла из морей.

А тот, кто моё надломил весло,
Уже успел побывать на дне.
Меня бы течением унесло,
Но — против течений привычней мне.

Вчера он звонил и спросил: «Ты где?»
И я пожелала, чтоб счастлив был.
Ведь я не шагала б сейчас по воде,
Если бы он меня не топил.

Дождь — это просто вода с неба.
Он ведь моим никогда не был, —
просто немного смочил щёки,
и расплескал по листу строки.

Вместо того, чтоб согреть — мёрзну.
Дождь — это способ стереть слёзы.
Зонт — для того, кто устал бегать,
ото всего, что летит с неба.

Взлёт — для того, кто устал падать.
Если тяжёл, — хоть постой рядом.
Если не сложится с полётом —
стану твоей.- Всё равно, кто ты.

Слишком медленно ткутся уроки
из запутанных в узел годов.
Не сожженные вовремя строки
вдруг посыплются из рукавов.

А тот самый, который навечно, —
вмиг запнётся, рванётся к двери,
и, захлопнув сквозняк бесконечный,
зажигалку протянет:
— Бери!