Мой мир прорастает в пространство чужого дня,
и Бог наблюдает доверчиво, но ревниво.
Там серые тени… там нет для души огня,
и некому бросить спасением в сон огниво.
Там сонмы химер за спиной… их уже не счесть.
По пояс болото и больше не веришь в чудо.
И всё же надеждою робкой благая весть:
«Чуть-чуть потерпи… Это сон… И я скоро буду».
Провалы то в снег, то в горячий, как угли, бред.
Война меж душой опалённой и слабым телом.
Пугает мохнатостью красный до рези плед,
и чёрное солнце, смотрящее одурело.
Вдруг хочется плыть незнакомой чужой рекой,
обнявшись с тобой… пусть ладья без ветрил и вёсел.
Ты трогаешь лоб ледяною, как смерть, рукой
и волосы гладишь — поспевшую взвесь колосьев.
Ничто не мешает тобою болеть во сне,
проснуться внезапно, не чувствуя дна ногами,
запутавшись в белой, как бинт или снег простыне,
и жадно ловить твою тёплую руку губами…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122061203044