У кого-то сто дней, а у кого-то восемь лет … Кто-то уже ощутил радость тишины, а кто-то продолжает тлеть душой… Надежда есть всегда. Пока есть силы жить-дышать-любить.
Кто скажет, 100 — это много?
Или как капля в море?
Сравнивать малого и большого?
Или радость и горе…
Разная мера у этой сотни…
Порою непостижимая…
Если со дня, когда счастье находим —
Как миг она неуловимая.
Но если со дня, как черный платок
Покроет мать поседевшую,
Со дня, когда первый страшный гудок
Взорвёт тишину обгоревшую —
Растянется на жизнь, на чёрную ночь.
Одну. Без конца и без края.
Как липкий ужас. Вечность. Точь-в-точь.
Сто раз на день умирая.
Сто или восемь?.. Ещё не конец…
Но лишь одно точно знаю.
Поможет молитва — любви образец.
Верю. Жду. Приближаю.
