Любой из нас кого-нибудь не любит:
Американцев, москвичей, бродяг,
Девиц, ведущих стримы на Ютьюбе,
Тех, кто болеть приходит за «Спартак»,

Кошатниц, коммунистов, прокуроров,
Фрилансеров, окончивших журфак…
А я лентяев не люблю, которым
По жизни всё бы сделать кое-как.

Мы каждый день людей встречаем новых —
Мужчин и женщин, старцев и юнцов…
Зачем же в каждом разбираться снова
И каждому заглядывать в лицо?
… показать весь текст …

Я заметила краешком глаза,
Как стремглав пронеслось за окном
Что-то ярко-зелёное, сразу
Рыжим став — и бесцветным потом.
Я отдернула штору, и белым
Было всё: двор, кусты, небосвод…

Ничего не успела я сделать,
А промчался ещё один год.

Мы оставляем на потом
Прогулки под зонтом,
Поездки к морю, шашлыки
На берегу реки,
Покупку лодок надувных,
Ковбойских шляп смешных,
Уроки живописи… Нет,
Пройдут десятки лет,
И долгий ящик до краёв
Заполнится враньём,
О том, что с первого числа
Мы бросим все дела.
Взмахнёт узорчатым хвостом
Лукавое «потом»
… показать весь текст …

Настоящее чудо всегда эфемерно и хрупко.
Совершенные вещи лишь втайне от всех создаются.
А лавровый венок и овации — просто уступка
Пробивному характеру, твёрдому лбу честолюбца.

Может быть, величайшую в мире картину однажды
Написал молчаливый бариста на пенке кофейной.
Может, в братской могиле покоится листик бумажный
С самым лучшим из всех существующих стихотворений.
Может, автор мелодии — самой красивой на свете —
Был неграмотный мальчик-пастух из далёкого края,
Забавлявшийся с дудочкой. Кто из них в гении метил?
Нет, об этих шедеврах никто никогда не узнает.
… показать весь текст …

Девочка кормит синичку с руки. Тишина
В парке заснеженном, в мире — звеняще хрупка…
Там, где взрывались снаряды, спокойно пока.
В кои-то веки затишье, стрельба не слышна.

Мрачные тени на миг опускают клинки.
На окровавленных лицах — живой интерес:
Боги войны с высоты своих божьих небес
Смотрят, как девочка кормит синичку с руки.