Рассвет — безнадёжное зрелище, особенно для одиноких. Пустая надежда, пепелище, пронзающее взглядом убогим. От солнца хочется щурится, и кофе не помогает. Пластинка играет, крутится, и где-то вдали умолкает.
Романтика — чушь, ребячество. И как в неё можно верить?
В ней пошлости не убавилось, её вообще не измерить.
И хочется только выкрикнуть: «Рулетка давно прокручена. И если б хотела выстрелить, то не проморгала бы случая!».
Но что этим криком сделаешь? Спугнёшь голубей на площади? Такое, если и выкинешь, то вряд ли с умом попотчуешь.
Меняются люди, как лампочки, а шум в голове не смолкает. Присядешь иной раз на лавочке, всё в уме вновь проиграешь, и снова захочется выкрикнуть: «Рулетка давно прокручена! И если б я смог в себя выстрелить, то верно б использовал случай!».
Но, случай — штука забавная. И крайне непредсказуемая. Рассвет, тихий шепот… Расскаяние. И каждая мысль — наказуема.
В стене под картиной виднеется от пули дюймовое пятнышко. И руки трясутся, и кажется, что пуля прошлась где-то рядышком.
Ком в горле, глаза стеклянные. И мысли уже непорочные. И тело всё оловянное, вдох-выдох, дыханье неточное.
Смеркается рано, но кажется, что это всего-лишь иллюзия. Ведь, случай — штука забавная. И вдруг он тебя использовал?..