Снегов голубых так изящен, пленителен свет.
С оттенками вечности словно срастаюсь душой.
Врезается солнца внезапным порывом стилет,
и пчёлами - искры… Горячей медовой волной.
Бескрайняя степь, где я пробую вкус тишины.
Читаю следы — замедляется бег вдалеке.
Но там, за спиной, все кресты без имён сожжены,
лишь чёрная метка на белой холодной руке.
Чей след я ищу в этой книге раскрытых снегов?
Твоё ли дыхание слышу? Иль чудится мне
за алою лентой по ветру летящих флажков
неведомый зверь, окропивший побег по стерне?
Он ранен… Он пулей свинцовой надёжно крещён.
Но я не охотник, — кочевник с отпетой душой.
В религию новых заветов не я обращён.
Свобода окуплена самой высокой ценой.
Меня не приманит ни каменный Бог, и ни бес…
А пуля твоя в самый раз… Снег — гремучая соль.
Бегу к горизонту в обманные сети небес.
Там где-то мой дом заповедный. И это — Алголь.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122042805626