Вы говорите — «май цветущий
И ароматом полон сад» —
У нас же снег летит всё гуще,
Уже и сам себе не рад.
Вид за окном грозит распутой
И белую колышет рябь…
Да-а, тут не грех и перепутать:
Что нынче — май или октябрь?
«Доколе?» — тут же вопрошаю,
И тут же свой язык прижму.
А то как будто я не знаю,
Как выпроваживать зиму.
Как надоедливая гостья,
Сто раз попросит «посошок»,
И, перейдя уже за мостик,
Опять развяжет свой мешок.
И все свои «остатки сладки»
Так… наугад, напорошит,
И что возьмёшь? — все «взятки гладки» —
Она же это «от души».
И остаётся только охать…
Одно лишь в голову пришло:
То, что зиме есть «хорошо»,
Весне, понятно дело — «плохо»…