Все стирается в пыль — вавилоны и карфагены.
Если дышишь свободно о смерти — ни-ни… Не сметь!
Не отыграны полностью роли и мизансцены.
Всё на тех же весах блещет золото, меркнет медь.
Мы по следу тому же доверчиво, словно дети.
Каждый память отринул, до боли зажав в горсти.
Каждый — целью… И он же ответно прицельно метит.
Если боль нестерпимою будет — прости… Прости.
Лес закован терновником. Гомон не слышен птичий.
Отражается вереск зеркальностью у реки.
Следом тянешь в глубины… Я лучник, а ты — добычей.
За спиной оставляю, как метками, узелки:
снов несбыточных, мыслей разбросанных в пышный веер,
гон стихов… недоношенность строчек… и спелость слов.
Обещаньем удачи в ладони трёхлистный клевер*,
словно дар от неведомых чьих-то чужих богов.
В этом дивном лесу, где бываем до неба ростом,
где у капища древнего пепел столетних бед, —
оберегом объятия нежные… Лес — форпостом.
Не заблудимся, верь… Путь укажет горячий след.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122042805634