Он прилетал по средам, чаще всего весной,
Гость префектуры неба с крыльями за спиной,
Путался вечно в шторах, с голубем ворковал
И говорил о грозах в царстве небесных скал.
Нынче сказал, послали, мол, передать привет…
Надо же, в райской дали вспомнили — есть поэт!
«Ангел, юнец наивный, знать бы тебе, родной,
Сверху небось не видно, мир-то — совсем иной.
Ложь выдают за правду. Честь, это так — слова.
Совесть? Да знает каждый — стала едва жива…
Ладно, шутить не надо… Ты проходи на чай!
После земного ада мне в преисподней — рай.
Как там святой апостол, трудится возле врат?
Те же сума и посох? Грешники вдоль оград?
Или сейчас попроще: есть интернет и связь,
Взял отрывной талончик — в очередь, помолясь?
Нашему брату льготы? Или ввели запрет?
Крылья дают по квотам? Может лимита нет?»
Заулыбался вестник: «Ты не спеши пока…
Нет, брат, тебя в реестре в списках на облака…
Мирно живи и здравствуй, мне же — пора лететь,
И не серчай напрасно, жизнь — это круговерть,
Просто игра без правил, да проскользнёт, как луч…»
И на столе оставил маленький жёлтый ключ…