Под стягом горячим прованского неба,
где жар апельсинов по пыльным дорогам,
мне так не хватает обычного хлеба,
к нему молока… и травы пряным стогом.
Луна в Авиньоне как парус фрегата,
а дома лишь серпиком, тонкой краюшкой.
Здесь падает всплеском в разломы заката,
А дома цепляет конёк у избушки.
Мне так не хватает соцветий рябины,
И тех снегирей, что, как яблоки, ярки…
Душа разделилась на две половины,
и та, что огромна — России подарком.
Там звёзды купаются в озере чистом,
а травы целуют колени и руки,
снега на просторах узорным батистом…
Горчат апельсины навечно разлукой
и заживо стены чужого хоронят…
Но как воспевал здесь Петрарка Лауру, —
сонеты сверкают алмазной короной.
Монах капуцин мне навстречу, как хмур он…
В ночь воздух пропитан дурманом лаванды.
Расшитое небо геральдикой лунной.
Жаль, где-то под крышей старинной веранды
уснула с прощальной улыбкою юность…
Вернуться бы… Только ни зова… ни дома…
ни тех, кто когда-то был близок и дорог.
Нет в прошлое ни поездов, ни паромов…
А в будущем, как и сегодня, — лишь морок.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122040302356