За окном так солнечно и ясно!
Кажется, что вот оно — тепло.
Но легко оделась я напрасно —
Крепкий ноль, не более того.

Воздух вешний ветреный и стылый,
Влажный до мурашек по спине.
Но уже проснулся златокрылый
Дух весенний глубоко во мне.

И ему погода не помеха,
У него весёлый добрый нрав.
А погода, что не без огреха,
Дело сотое и, знаете, он прав.

Всё, что можно придумать, придумано раньше.
До меня жили Пушкин, Есенин и Бродский.
Они также любили взахлёб и без фальши.
Рвали струны души как Володя Высоцкий.

До меня были вёсны и снежные зимы.
Так же небо манило и падали звёзды.
И как быть мне, внутри меня звуки их Лиры?
Если б знали они, после них так не просто.

Всё придумано раньше, а чувства всё те же.
Где мне нового взять? Алфавит неизменен.
Но с упорством больным и с нелепой надеждой
Бьюсь своей головой о Поэзии стены.

Когда не в порядке мой внутренний мир,
Когда от тоски сводит сердце и скулы,
Когда снова счастье протёрлось до дыр,
Сажусь у окошка на краешек стула.

Смотрю в темноту: снег идёт и идёт,
Зима вышивает пейзажи по шёлку,
И вдруг понимаю: вот-вот Новый год,
Спасенье одно — наряжать срочно ёлку.