Есть сближенья во времени гулком,
У железных и тёмных путей:
И сутулым бредёт переулком
Блок в холодной фуражке своей.
В фронтовой долгополой шинели,
Ставший долгой разлукой, поэт —
Там, где окон в разрывах метели
Ничего не спасающий свет…
Не спасает калек и бездомных,
Прибывающих с фронта солдат, —
Ни в «купейных», по-царски укромных,
Ни в товарных, что низко гудят.
Не спасает он, свет желтоватый,
От сердечных увечий и ран…
Блок в понурой шинели солдата
Всё бредёт… И уходит в туман.