Ответь, где вырастил её?
В каком лесу густой валежник,
Сухой и ломкий, прятал нежность,
Как первоцвета остриё?

И пусть она бы там росла,
Где спины тёплые проталин
И звук ручья в лесной гортани
Её хранили бы от зла.

Не выдавай, молчи, таи
И мне не говори — не надо! —
Пускай растёт моя отрада
В немых лесах, глазах твоих.

Взрослею, и судить совсем не хочется, всё чаще хочется обнять, боясь погрязнуть в одиночестве, решила святость не искать.
Всё реже я являю стойкость, себе я позволяю слабой быть, да, я ранима, скрыта колкость, всё больше хочется любить.
Отбросив маски, не скрываю нежность и с щедростью немыслимой дарю, гнездится где-то в сердце безмятежность, и близится мой возраст к сентябрю.

Есть только один путь к сердцу женщины — подарить ей вечный абонемент на нежность и увидеть в её глазах целый мир…

…А нежность с болью идёт из сердца,
Когда не может душа согреться…
Когда нет сил, удержаться от крика,
Когда всё тело тоской разбито…
И стынет кровь, и почти не дышишь
И вот тогда ты стихами пишешь…

Нежность — это то, что так сложно объяснить словами… Но так легко почувствовать сердцем!