Я ступаю босыми ногами по твёрдой земле. Отчего-то внутри слишком пусто. Нет моментов, что когда-то мне были близки, и на сердце становится грустно.
Ветер тихо поёт мне, но тщетны слова, разобрать его звук — невозможно. И от этих моментов, болит голова, и от мыслей внутри жутко тошно. Мне бы с ним вместе петь, мне бы как-то взлететь, и стать птицей, коль то достижимо… Почему же не крылья, и ноги, как плеть… Разве это легко объяснимо?

Я хочу, я ведь правда хочу всё понять. И желанье такое несносно. Как могу я о мире хоть что-нибудь знать, если действовать уже слишком поздно?

Каждый вдох — будто выстрел. Всё жжётся внутри. Но и выдох не делает лучше. Пред глазами моими возникают круги, может нужно идти осторожней?

Я не травы, не теплые солнца лучи, и не звезды в пугающем небе. У меня нет ни цели ни точной мечты, ни какой-то явной проблемы.

Я — никто. И сейчас я являюсь ничем. Помогать мне никто не обязан. Я одел на себя воображаемый шлем, и теперь я с ним мысленно связан.

Шаг вперёд, в пустоту, шаг в объятья реки-забвения. Я уже ничего никогда не верну. В этом нет ни доли сомнений…