Если путь наш тягостен и скуден,
В этом небеса не виноваты.
Мы — аэропорченные люди,
Наши души больше не крылаты.
Деревом, что листья отпускает
И себя теряет понемногу,
Облетаю целыми кусками
На сырую грязную дорогу.
На дорогу бесполезно злиться.
Слякоть, снег и мусор — вперемешку.
Вон монетка — можно наклониться,
Поиграть с судьбой в орла и решку.
Но удачи всё равно не будет,
И уже вовек не отыграться.
Мы — аэропорченные люди,
Нам лишь облетать и осыпаться.