Она, проснувшись рано поутру,
Прохладным носом тычется мне в руку.
А если я ладони уберу,
То начинает жалобно мяукать.
Пока встаю я, рядышком кружит
С довольным видом, с торжеством бесспорным,
И, под ногами путаясь, бежит
Туда, куда несу я миску с кормом.
Она не любит запертых дверей —
Скребется о косяк, сердито воя.
Когда я прячусь в комнате своей,
Сидит и ждет, покуда не открою.
Я, уходя, и воду, и еду
В привычном месте оставляю на день,
Но плохо ест она, а как приду —
Льнет к сапогам тотчас, прося погладить.
Она ложится вечером на грудь,
Заводит песню, жмурясь слеповато.
И я ее не смею оттолкнуть,
Подвину чуть — уже я виновата.
С обидой спрыгнет, сколько не зови:
«Вернись ко мне, комочек серой пыли!..»
Кто говорит, что в кошках нет любви,
Того, похоже, кошки не любили.