В московской французской кофейне персонал зачем-то обязали здороваться и прощаться по-французски. Выходит не всегда и не очень, и даже нижегородская смесь иногда заменяется чем-то гномичьим.
Вхожу перед закрытием. «Абажур!» — бормочет усталая девушка за стойкой. — «Абажур!» — отвечаю.
Покупаю круассаны, иду к выходу. Будет аревуар-то, думаю. «Уруру!» — несётся во след. «Уруру!» — отвечаю радостно, и вышагиваю в дверь.
А там метель, уютные зимние огни, из пакета пахнет свежей выпечкой, и сплошное уруру…