Слова ничего не стоят.
Верней, обесценивают все,
переворачивая мир с ног на голову.
Хотя в них нет ничего,
кроме правды с привкусом миндаля:
«Какой смысл
продолжать без любви?»
Сбор вещей похож на бегство
с ярлыком «надо пожить отдельно.»
Мысли о дальнейшей жизни
смахивают на неверный план
эвакуации из горящего здания.
Говорят, легко обманываться,
если хочешь верить,
поэтому называешь
ваши редкие встречи
шагами к сближению,
к возвращению,
к объединению.
Но с каждым днем
уверенности меньше.
Ты просишь покоя,
но люди не устанут
перемывать кости
до тех пор,
пока время не сотрет следы,
кроме тех, что глубоко внутри,
за исключением
рубцеватых шрамов,
зашитых грубой белой ниткой.
Через пять лет,
глядя на него в инстаграме,
подумаешь: «Лучше б я осталась
безутешной вдовой,
чем независимой разведенкой.»
И одним глотком
допьешь джин из бокала,
подаренного на свадьбу.
Алекс Брут