Нас много…
И все разные. Фотографируем жизнь… Говорим, что «все нормально», чтобы не отвечать на банальный вопрос «как дела» правдой. Разговариваем с подругой о сотворении мира, пьем кофе, греем руки в трамвае. Включаем наушники на максимальную громкость, чтоб заглушить кошмарную боль внутри… Слушаем то, что любим… Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз.
Плачем…
Пьем. Пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский…
И каждый в глубине себя…
Мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде,
Мы читаем взахлеб.
Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. Мы проходим мимо и не узнаем своих.
Мы можем мужественно терпеть самую сильную боль, а можем расплакаться просто от того, что сломался ноготь.
Мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце.
Мы целуемся до боли, забывая о времени и пространстве.
Мы пьем чай, сидя у окна в теплых тапочках, когда за окном льет ливень, и в уме сочиняем рифмы…
Мы любим, но никогда в этом не признаемся. И каждый день, видя этого человека просто проходим мимо, чем делаем больнее себе и ему…
Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память… А воспоминания, которые живут у нас в сердце, от которых совсем нельзя избавиться обжигают нас изнутри…
Нам «не» одиноко…
У нас есть все и ничего одновременно…
Мы можем ощутить себя кем и чем угодно…
Мы хотим чувствовать хоть что-то, ведь без этого мы не живем…
Мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память ластиком…
И никто нас не знает… и мы пока не встретились…
Кто знает…
Может завтра мы проснемся счастливыми
И не одинокими…