Любовь не оставляется как вещь, её не возможно выбросить, она живёт в нашей душе без разрешения. И покидает бренное тело лишь тогда, когда его оставляет душа.
Ведь я не знала: мало полюбить, писать стихи,
мечтать, всего бояться…
И как-то глупо: «за любовь борись!»
Звучало для меня в мои семнадцать.
Прекрасный мир принадлежит лишь мне.
Рисую ярко на холсте любовь и не боюсь ненастья.
И не посмеет кто-то там из вне
Забрать всё то, что называлось только «моим счастьем».
Я ошибалась. Этот мир жесток.
Бороться за любовь одной — бессмысленно. И я ведь не всесильна.
Со временем перездала тот жизненный урок,
С которого в семнадцать двойку получила.