Что-бы писать стихи надо изрядно нажраться, подраться, отдаться горячему рту, и трогать живот молодого курсанта, а в общем-то надо упасть на дно и обо всем что могло бы, но не случилось заплакать, нащупав локоть, того кто ни то что похоть, желанья жить не будит. И верить что будет день и пища будет. А тот, кто по тебе наяву бредит, тебя разбудит, не гнусным: «где мой завтрак?», а молчаливым, долгим, промеж бедер. И в одно не существуещее утро, в одном из не разделившихся ядер ты проснешься такой…