Когда-то давно ты хотел изменить мир. Сделать его ни плохим ни хорошим, но другим. Ты усердно исследовал под микроскопом клетки жизни, чтобы когда-нибудь постичь тайну души, чтобы потом переделать эту закостеневшую данность в обжигающий пар иллюзорного, безупречного настоящего. Но что-то постоянно мешало. С начало ты хотел любить и быть необходимым, не решался на поступки, которые могут отпугнуть от тебя людей. И люди, не имеющие идеи, воровали твое время. Потом позже ты осознал, что настоящих, важных было единицы. Потом ты захотел быть счастливым, и запихивал в свою голову мягкую ватно стерильную иллюзию отупляющего спокойствия. Потом до тебя дошло, что ты на самом деле заменил счастье на комфорт. Тем самым усыпил стремления разума и души. Теперь ты превращаешься в мятые пожелтевшие рукописи, имеющие отдалённое отношение к искусству. Серым видом из окна, сопричастного беззвучной умирающей суете. Приторно сладким прикосновением сопредельных губ. Теперь ты неподвижно лежишь, смотря пустым взглядом в небо, а огромное солнце медленно передвигается по синему небосводу, но ты теперь в этом не видишь ничего необычного. Когда-то ты хотел поменять мир. Теперь мир меняет тебя.