Хочется нового — в голову лезут штампы;
Вечно-лазурное небо, чужие флаги.
У поцелуев, доставленных мне почтамтом,
Вкус отчужденной сухости и бумаги.
Новая жизнь… Мудрено ли? Душа в мозолях.
Быт — словно обувь, пошитая без примерки.
Прошлое — призрак, но голос его назойлив.
Прошлое издали кажется фейерверком.
Там и слова и слава в едином сплаве
Вечностью дышат, сердца и светила движут…
Как не поверить дурманящей мозг отраве?
Помнишь о той, что уехала из Парижа?
Чтоб на земле, не такой, как была когда-то,
Вдруг ощутить, что рябина ей не поможет:
Родины нет, да и к юности нет возврата.
Смерть и бессмертие — это одно и то же.