Двадцать первое. Вновь понедельник.
Тот же мир с его дивной красой.
Город шумен, как бор или ельник
перед самой свирепой грозой.

«Добрый день», сокращенный до «Здрасьте».
В остальном же — и город, и сад,
те же страхи, сомнения, страсти.
И стихи, что и сто лет назад.

Те же поиски цели и счастья.
И друзья, и враги, и любовь.
Сожаление, радость, участье,
безневинно пролитая кровь.

В мир познаний распахнуты двери!
Горизонты — на диво — близки!
Но всё те же болезни, потери,
то же чувство щемящей тоски.

Мир умылся дождем на рассвете,
каплей грусти упав на ладонь.
Так же, в муках, рожденные дети,
как надежд негасимый огонь.

Меньше фраз. Больше пены: биткоин…
Но не умер блистательный слог!
Те же Брамс и Шопен, и Бетховен.
И Ахматова, Пушкин и Блок.

Стражи, мытари ищут удачу.
Птице счастья летать в синеве.
Так же матери горестно плачут
на могилах солдат — сыновей.

Я порядок вещей не нарушу.
Светлой жизни не гаснет свеча!
И в стихи кто-то вкладывал душу,
как я делаю это сейчас.

Дни пройдут. Майским днем иль в сочельник
прочитает стихи человек.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
И не важен ни год и ни век!