Цвести сирению души
В тоске незыблемой
Ах до чего же все внутри пусты
гонясь за истиной
В толпе не встретил никого
С душой ты искренной
Играя фибрами души
В толпе неистовой
Ах да его же хороши
Деревьях в парке и кусты
Когда услышат крик души
В толпе безчисленной
Все оживает, тянет листья к небесам
И сок земли вздымает поднимаясь
По стволам с незримой истинной
Природа здесь подобна чудесам
От мысли искринной
Способна солнце покорить
Как ангел истиной
В душе своей построить храм
Любви природы истинной,
В душе растут твои плоды,
Цветы, деревья и грибы,
И поколенье с высоты,
Их наблюдает очами искренно,
Ах до чего же мысли все чисты,
Как луч надежды с высоты
И в тишину проник так искренно
Не нарушая тишину
Своею пристанью
Мой луч здесь бросил якоря,
Над этой мыслею,
В душе гуляют карабли
Плывут по небу облака,
Как глубока и широка
У Странника его душа,
Когда идёт его волна
За новой Мыслею,
Пусть на душе его тоска,
Лишь создаёт здесь облака
Я это выражу,
Как можно не понять значение слов,
Когда ты пишешь их с душой,
Гоняя мысли мыслею,
Порой терзания пусты,
Как хорошо, что есть деревья и кусты,
И листья в парке из листвы,
Опять исходят из земли подобно выстрелу,
Когда весенняя капель,
И пенье птиц придет апрель,
Когда утихнут все метели
Я должен выстоять,
Как свежесрезанный тот пень,
Потом побегом выстрелить,
Чтоб снова здесь была,
Когда-то тень от сливы истинной
Как луч надежды
С пустоты проникся в тишину своей пристанью,
И снова зацветёт сирень,
И семя превратится в колос
Созреет в поле новый хлебный колос,
Который будет есть олень,
Чтоб силу мог иметь,
Чтоб убежать от выстрела,
Какой же зверь жестокий человек,
Который выбирает цель
Желая смерти после выстрела,
Который смог спилить невинный сливы ствол,
Лишь потому, что от него исходит тень,
Понять немыслимо
Порой безсмысленно,
Жестоки люди, по отношению к природе,
Вздымают головы свои лишь к непогоде,
Не мысля что они тварят,
Дела за них все говорят,
Любой поступок будет их замечен
И каждый будет судьбою изколечен,
От тудова болезни и грехи,
Куда не глянь сплошные старики,
Хоть молоды в годах,
Но тоже превратятся в прах,
Гния истлея под спудами земли…
Созреет новый хлебный колос
Когда родится подаст голос
Когда цветные сны придут
И мысли снова оживут
Те мысли ярки и они меня заводят
И я пишу, пишу свои стихи опять
Пишу не часто,
Чаще вижу сны,
Так как ищу свои я в них плоды,
Те до которых вы ещё недоросли,
Понять могу лишь я,
Что в небе криком журавли курлыкая поют,
Создав в душе моей незыблемые силы
От своей души к моей душе передают
Давая крылья мне подняться ещё выше
Чтоб зацвела в саду сирень
И ожил раненый олень
И дал плоды тот сливовый пень,
Который дал соседу тень,
Лишая вида создавая тень…
Я каждый день должен писать
Чтобы к апрелю выстоять…