Что тоскуешь, душа, в чёрно-белый сезон постоянно,
Если тёмной порой не стихает над крышами вой?
Пой, метель, для меня. Плачь, метель, надо мной — окаянным.
Всё равно в стылом сердце зимы я почти неживой.
Под сугробом исчезла за садом тропинка кривая,
Где глядит из-под снега трава, как у дрёмы в горсти.
Замети все печали туда, где я редко бываю.
Сны мои об ушедшем, и память о них — замети.
Даже те, что меня у камина потухшего грели:
Об осенних дорогах, ведущих по спелым хлебам…
Мне, метель, сквозь тебя дотянуться б душой до апреля,
И берёзы листок приложить к онемевшим губам.
Время словно плетётся: часами, годами, веками,
То летит сквозь метель, раня сердце обломками стрел.
Обними же за плечи меня снеговыми руками…
Я совсем охладел ко всему, чем когда-то горел.
И тебя не виню, если вдуматься — ты неплохая.
Чёрно-белой зимой не сулила тревожного мне.
Посерело в окне, ветер в спящем саду затихает,
И густой снегопад накрывает мой дом в тишине.
До свиданья, метель. Белой скатертью в поле дорога.
Все ночные раздумья при свете рассыпались в прах.
Нет причин для тревог, успокойся, душа-недотрога!
В жизни всё преходяще, как снег на весенних ветрах.