***
Эти горькие чёрные линии,
в перечёркнутом небе паря,
в ожидании первого инея…
Геометрия ноября.
Сердце плачет — поди утешь его,
отыщи в этой хмари щель.
Из-под стёртого, облетевшего
проступает костяк вещей.
И агония — как симфония…
В этой точности, чистоте
проступает своя гармония —
гимн прощанию и тщете.
Листопада неторопливого
обнажение без стыда…
После пёстрого и крикливого
так значительна простота.
Дождик пишет стихи курсивами,
их ловлю на лету рукой.
Как легко среди некрасивого
выть некрасовскою строкой.
И не важно, тепло ли, холодно,
это изморозь или зной,
иль червонное листьев золото, —
ты со мною, со мной, со мной…