Мы мотыльки в темной комнате — наш полет хаотичен. Личность, ворсинки, усики, насекомое лампу ищет, бьется в стены, потому что стены невидимы. Воют идолы, чей образ на крыльях выдолблен. Только слышится шуршание тысяч — мы мотыльки, лишенные духовной пищи.

Человек без идеи — потерянное создание, если будет свет — ты прекрасным вектором станешь, ты взлетишь до неба — гениальный, бессмертный, бумажный. Ты сгоришь мгновенно, но это увидит каждый.

Наш полет хаотичен. Слышится шуршание тысяч. Челов…
… показать весь текст …

Просто забей. На утренние побудки будильника, на утренние попутки до работы, на бережливое облизывание царапинки на прохудившейся правой ляжке, на монотонную какофонию дождей, на хлюпанье грязи под ногами, на все, чему тебя учили — это не привело к счастью, на всех, кто тебя учил — им давно на тебя плевать. Просто забей. Разорви стропы. Отпусти поручни. Откуси чеку. Выкинь парашют. И падая рожей вниз — в жизнь, задохнись и воскресни. А когда гимназистка-судьба жеманно протянет белый кружевной платочек, когда ты вытрешь им грязный пот со лба, полубезумно глядя по сторонам, только тогда все вокруг обретет смысл. Просто забей. Отпусти поручни. Падай.

Можно искать во всем смысл. Можно его даже находить. Но я предпочитаю находить его отсутствие. Потому что только то в нас, что не имеет смысла, по-настоящему ценно. Не преследующая никаких целей любовь, беспричинная грусть, замкнутое в себе творчество, нелепые поступки или слова, не оправданные ничем. Это то, ради чего стоит жить. Что делает жизнь стоящей и интересной. Неугаданной. Внесистемной и бессхематичной. Очаровательной. Нательной. Околодуховной. Я люблю курить — потому что в этом нет смысла. Я встаю лицом к стене и слушаю тишину — потому что это не приносит пользы. Я боготворю необдуманную спонтанность, потому что в ней — обновление судьбы. Новая версия тебя, с внесенными улучшениями.

Сперва ты просто живешь. Но потом садишься писать книгу, и это — начало катастрофы. Ты садишься писать, имея за пазухой небольшой жизненный опыт. Он кажется тебе интересным, кажется уникальным, именно тем, который стоит внимания потенциального читателя. Мысли и чувства одного человека, достойные бессмертия. Ты не можешь сказать: «весь мой путь, все мои выводы не стоят и ломанного гроша». Потому что они твои, потому что они всё, что у тебя есть. Они лучшие. Единственные. Тебе просто не с чем срав…
… показать весь текст …

Это уже не творчество, это секс —
сперва я поэзию,
после она меня.
Срез словомыслия,
вирус,
психогенез.
Я бы слез с нее,
но к чему теперь эта возня.
У поэзии потная грудь и злое лицо,
она стонет с матом,
она меня бьет по щеке.
Я влюбился бы, но вижу в ней только берцо-
вую кость,
на бедре мою смегму
… показать весь текст …