Старики согревают о молодость хрупкие руки
И морщинистой кожей касаются вечности шёлка…
Серый свитер, дырявая кофта, помятые брюки,
А в руке, как обычно, болтается в клетку кошёлка.
И идут в бесконечность они по тропинке бугристой,
Задавая себе — или богу? — все те же вопросы:
Почему эта длинная жизнь пролетела так быстро?
Как случилось, что головы их стали седоволосы?
Отчего же их просьбы отсрочить уход бесполезны?
Что за чёрная тень молчаливо стоит у порога?..
Всё глядят и глядят старики в свою скорбную бездну,
Ежедневно со смертью беседуя тихо и строго.
Заполняют они каждый день ожиданием тризны,
И ни с кем не делясь этой болью, привычной и давней,
Всё бредут старики по дорогам стремительной жизни,
Подбирая с обочины прошлого пыльные камни…