Я добиваюсь цели потом,
Почти что кровью. Я — боец.
С деревьев сходит позолота,
Приходит осени конец.
И цели я добьюсь конечно,
Куда деваться, не впервой.
На ржавом дереве скворечник
Качает черной головой.
Какое мертвое затишье
В округе и внутри меня.
Морозцы на охоту вышли,
Ноябрь пришпорив, как коня.
Лес умирает постепенно,
Еще немного и зима.
Кружится снег обыкновенный.
Не жизнь — а посох и сума.
Сама себя тащу за шкирку
К заветной цели. Я — боец.
Душа — скворечник с черной дыркой,
В котором не живет скворец.
Печальный вывод — я старею.
Лишь котик, мне ложась на грудь,
Мурчит и шепчет: «Я согрею.
Не плачь, прорвемся как-нибудь».