Застыли мгновенья в хрустальном сосуде.
Течет в Лету время. Но множатся люди.
Те, люди, что часто бывают не правы,
Что жаждут богатства, победы и славы,
Которым на все свысока наплевать,
Которые любят, как ворон, клевать.
Клевать на полях, где убитых не счесть,
Клевать, у кого есть достоинство, честь.
В хрустальном сосуде свеча зажжена.
Народы сбирают времен семена.
Не зря же однажды вспылил Цицерон:
O tempora! O mores! — Поныне прав он.