Разболелась душа моя к осени, —
Чем же буду ее врачевать?
Желтый лист, на прощанье подброшенный,
Стал я в яркие кучи сгребать.
Жаром пышет краса отшумевшая,
Золотит обезлюдевший сад.
Ничего уже с ней не поделаешь, —
Слишком близко зимы голоса.
Мир притих в ожидании холода,
Одиночества и белизны.
Небо серое словно приколото
К горизонту булавкой вины.
Что ж ты, осень, творишь, ошалевшая?
Нет ни сил, ни желания жить.
Разбросаю листву присмиревшую
И начну с нею вместе кружить…
И отпустит тревога уставшая,
Затаится до самой весны.
Под листвою, навеки пропавшею,
Пусть мои успокоятся сны.