…В саду осеннем вновь переполох:
…Кому дожить? Какой сегодня праздник?
…А правда что уже сентябрь сдох, а георгины ожидают казни?

И Вы правы, и выправы и вы…
Как щедрый дар творцам и идиотам —
библейский шёпот жухнущей травы
читает жизнь по муравьиным нотам

«До, ре, ля, ми…» полыни борода
земли не выдаст. Солнечного морса
не хватит на недели и года,
где горизонт звенящий от стыда
побил заставку «Пикчерз Юнивёрсал»,
… показать весь текст …

Погода — мразь. На стрелках 7 утра.
Поход накрылся.
Я думаю — какая нафиг ра где ты родился,
везде в убийстве осень так проста,
не василькова.
В бессмысленном падении листа,
на смерть Талькова
похожем. В пальцах ветреных суббот
и воскресений,
какой осёл тебя ещё везёт
в тот сад осенний?!
И был не риторическим вопрос,
осёл — не мулом.
И ветер ничего нам не донёс,
… показать весь текст …

…Такая мода: письма в никуда. Сидишь и пишешь, сам себе, как — шиза :) О ерунде кровавого суда, о низком старте с белого карниза.
Об умерших /конечно — хорошо/, а о живых небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а пишешь, что — пишо. И в троны трансформируешь кровати.

В твоём письме красиво жгут мосты и раны терпят килограммы соли
и в рамах тебе — видятся кресты /а их ленивый только не мусолил/

В наушниках остатки кумпарсит. По клавишам — танюхе, петьке, ваське, так пишешь — «кто? Иуда? Да — висит…
… показать весь текст …

Устала… Мне бы отдохнуть… Сложить заботы ровной стопкой… И не оглядываясь, в путь уйти по незнакомой тропке… Печали надоевший груз, за поворотом где-то бросить… И слушать обалденный блюз, что мне подарит фея — осень…

Улетающих птиц слышу крик… С хороводом осеннего вальса… Мне бы в небо. такой нынче «бзик» ! Но метла умудрилась сломаться…