знаете,
была у меня девочка,
а я был молод, пьян и глуп,
нас связывали с ней сущие мелочи,
и я думал,
что всерьёз без неё смогу.
я читал её длинные письма
под градусом коньяка или же вискаря.
я шептал ей: «я же в тебя влюбился»,
а она, смеясь, отвечала «зря».
что меня к ней влекло, не понимаю сам.
все связанное с ней вспоминаю сейчас как в бреду,
она любила гладить меня по волосам,
и обижалась, как ребёнок, на ерунду.
я не то чтоб её любил, но не давал уйти,
она была такая тёплая и родная.
я писал ей ночами, что-то крепкое накатив,
как она меня терпела — до сих пор не знаю.
понимаете,
она не то чтоб была красивой,
но с ней забывались все, кто были «до».
её волосы пахли кокосом и апельсином,
а ещё она во сне крепко сжимала мою ладонь.
я не то чтоб её любил,
но с ней сам становился лучше,
когда она делала в мои объятия шаг.
она поправит волосы, улыбнувшись,
а я уже забыл, как дышать.
я и сейчас не знаю, что было у неё внутри,
и зачем до сих пор всю эту память так старательно берегу я,
я её целовал,
когда мне хотелось курить,
и в итоге менял одну зависимость на другую.
я думал,
нас с ней связывали сущие мелочи,
а теперь страшно представлять,
что кто-то другой в ней души не чает,
эй, кто-нибудь,
если увидите мою девочку,
передайте ей,
что я всё ещё скучаю.