Вот новый Брейгель взялся за картину:
Я буду в синем, ты же — в золотом.
Так Бог хотел, замешивая глину,
Кропя её рябиновым вином.
Из рук его давно ушли мы оба,
Но длится им придуманный сюжет —
Забыв о том, что мы с тобой знакомы,
Летим опять морфидами на свет.
Изыскан мир. Настойчивы верлибры.
И золото размыто в синеве,
До первой пули среднего калибра,
Дантесом освящённой в тишине.
Вот новый бог завистников, ведомых,
/Изыскан мир? Разбей его, разбей/.
Как будто ноты сказанного слова
Возьмёт с собой уснувшая свирель.
Так Бог хотел, замешивая глину:
Я буду петь, ты слушать, он стрелять…
Чтоб осенью сидящий под рябиной
Кропил вином и воскрешал опять.
